Sur l’île seul d’Ankhyra, baignée par l'éclairage dorée du crépuscule, la prêtresse Callista s’agenouillait au périmètre de la falaise, réfléchissant l’horizon souverain. Chaque nuit, elle attendait le chant des voix venues des profondeurs, ce murmure marin que seule elle pouvait estimer. Ces mélodies hétéroclites, tissées dan
Callista resta de longues heures à clouer l’horizon, à l’affût du moindre frémissement un petit remous ou d’un écho lointain qui lui apporterait un contact. Pourtant, la mer demeurait consistant, silencieuse de la même façon qu'un ciel sans étoiles. Le chant des sirènes avait disparu, et avec lui, la seule réalité qui guidait son v
Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé du même pas la nuit, laissait après lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait encore une fois l’air, mentionnant aux habitants la filtrage imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se
Au seul matin, Mélissa se glisse hors de son lit, déjà traversée par l’excitation du jour possible. Dans l’air encore actuel, elle perçoit l’écho privée de ses rêves qui s’épanouissent doucement. L’atelier, baigné d’une clarté naissante, lui parait évident en tant qu' un refuge culture, où n'importe quel tenture et chaque t